Linguagem dos Pássaros

Não digo Adeus, mas digo até breve...

2011-10-14T15:12:00.000+02:00

Photo: Richard Avedon

I go to sleep....

2011-10-04T19:10:00.001+02:00

''When I look up from my pillow I dream you are there with me.
Though you are far away I know you'll always be near to me.
I go to sleep, sleep, and imagine that you're there with me.
I go to sleep, sleep, and imagine that you're there with me.

I look around me and feel you are ever so close to me.
Each tear that flows from my eyes brings back memories of you to me.
I go to sleep, sleep, and imagine that you're there with me.
I go to sleep, sleep, and imagine that you're there with me.

I was wrong, I will cry, I will love you to the day I die.
You alone, you alone and no one else, you were meant for me.

When morning comes once more I have the loneliness you left me.
Each day drags by until finally night time descends on me.
I go to sleep, sleep, and imagine that you're there with me.
I go to sleep, sleep, and imagine that you're there with me.''

Photo: Larry Fink

J'EN PASSERAI....

2011-10-03T18:40:00.000+02:00

photo: Chiara Mastroianni

A não ausência...

2011-09-30T00:25:00.000+02:00

Como se demonstra a não ausência, estando ausente.
As palavras repetidas tendem em ser monótonas. Mas não significa que não sejam sentidas.
E vem o silêncio por não saber mais o que dizer, por não saber mais o que dizer na ausência dos teus olhos
De que parte da luz te encontras?E saberás em que parte da luz ela se encontra?
Aqui não existem jogos de luzes, onde as sombras surgem e se desvanecem.
É tudo muito claro, muito nítido.
O esconderijo chamado terra, o esconderijo chamado mar, o esconderijo chamado cidade, o esconderijo chamado vida.
A vida é feita de vida, e daí é gerada mais vida.
A luz é feita de luz, e daí é gerada mais luz.
A luz reflectida nos teus olhos escuros, onde o silêncio pode permanecer.
A luz no teu olhar onde se lê os segredos escondidos e em letras pequenas surge o seu nome.
E ela canta para ti a melodia do Amor ao ouvido baixinho. Enquanto adormeces cansado sobre os desencontros da vida.

Photo: ''La belle personne'' - Christophe Honoré

Je te vois, rose, livre entrebâillé....

2011-09-28T11:49:00.000+02:00

´´Je te vois, rose, livre entrebâillé,
qui contient tant de pages
de bonheur détaillé
qu'on ne lira jamais. Livre-mage,

qui s'ouvre au vent et qui peut être lu
les yeux fermés ...,
dont les papillons sortent confus
d'avoir eu les mêmes idées.''

Rainer Maria Rilke

Photo: Caitlin Atkinson

Estreia dia 29 Setembro

2011-09-23T00:09:00.000+02:00

Video Games...

2011-09-22T23:40:00.000+02:00

Sempre presente...

2011-09-15T23:55:00.000+02:00

tua presença só é visível nas fotografias dos barcos
as quilhas são a tua memória longínqua das Índias
vai
com os pássaros de bicos exuberantes e sonha
e estende o corpo cansado nos intervalos da erva fresca
onde alguém costurou pedras brancas na orla das grandes rotas
a cidade espera-te com o cais de madeira
junto ao rio abre as mãos toca nos corpos com os lábios
agarra-os dentro de ti
até que da terra lodosa brotem especiarias
porque só longe daqui acharás o que falta da tua identidade
só longe daqui conhecerás o sangue e talvez a felicidade
inundando um breve instante a noite de nossos desastres
só longe daqui
terás a consciência da quotidiana morte de Deus

repentinamente a voz cessou de se ouvir
eu tinha na palma da mão uma quantidade de comprimidos mortais
depois a voz fez-se ouvir a espaços irregulares: pobres unhas
pelas amarras húmidas dos lençóis rotos
barcos
velas sem sol papel pintado deslocando-se das paredes
silêncio espesso sarro da noite
uma viatura boceja no asfalto
o corpo treme cintila
resíduos de cidade ruínas da pele buenas noches
buenas noches mi amor
lençóis floridos ranho cabeças de cafres
pingue-pingue de torneira avariada esferas de flipper
noches buenas noches
barcos despedaçadpos bolor da memória
da memória da memória da memória

tinhas a cara mascarada com sangue quando a voz silenciou
a mulher ria
eu corria para ti sem conseguir alcançar-te
sentei-me na cama
veio-me do fundo da idade o momento em que nos conhecemos
resolvi levantar-me a meio da noite e escrever-te esta carta

lembro-me que tínhamos fome havia três dias
encostado ao mármore da mesa-de-cabeceira dormia a fotografia
e o maço de português suave filtro
a escuridão não era só exterior
conhecíamo-nos pelo tacto e pelo olfacto
tornámo-nos murmurantes
e tu refulges ainda no escuro dos quartos que conhecemos
cruzámos olhares cúmplices
falámos muito não me recordo de quê
e no calor dos corpos crescia o desejo
caminhámos pela cidade
eu metia a mão nas algibeiras
onde tacteava tudo o que guardara e possuía
um lenço uma caixa de fósforos um bloco de notas
sentia-me feliz por quase nada possuir
a imagem azulada de tuas mãos flutuava diante de mim
gesticulavas para me dizer que estávamos vivos
e apaixonados

escrevo-te
pelo corpo sinto um arrepio de vertigem
que me enche o coração de ausência pavor e saudade
teu rosto é semelhante à noite
a espantosa noite de teu rosto!
corri para o telefone mas não me lembrava do teu número
queria apenas ouvir a tua voz
contar-te o sonho que tive ontem e me aterrorizou
queria dizer-te porque parto
por que amo
ouvir-te perguntar quem fala?
e faltar-me a coragem para responder e desligar
depois caminhei como uma fera enfurecida pela casa
a noite tornou-se patética sem ti
não tinha sentido pensar em ti e não sair a correr pela rua
procurar-te imediatamente
correr a cidade duma ponta a outra
só para te dizer boa noite ou talvez tocar-te
e morrer
como quando me tocaste a testa e eu não pude reconhecer-te
apesar de tudo senti a mão sabia que era a tua mão
mas não podia reconhecer-te
sim
correr a cidade procurar-te mesmo que me afastasses
mesmo que nem me olhasses
mesmo que dissesses coisas que me
mesmo que
e ter a certeza de que serias tu depois a procurar-me

correr a cidade com o corpo sedento
noite esgravatando a pele
bebendo nas veias as poucas forças que me restam
uma lâmina pelos sonâmbulos asfaltos
onde morrem ambíguos nomes de corpos sem sexo
o veneno agindo dos pés à cabeça
as mãos encharcadas de chuva tacteando um sexo qualquer
o sangue a chuva a memória desses dias tão difíceis
a noite a lambuzar com violência os rostos magoados
visões de sonhos ainda não sonhados
dilaceradas imagens de bocas coroadas por flores de aço afiado
ouço outra vez uma voz e agora não estou a sonhar
mas a escrever-te
e ouço-a em mim como se estivesse gravada
e a fita do gravador gasta pelo uso: a tua vida
será feita de embarcações e de solidão
beberás a secura dos cabos distantes
conhecerás ilhas de saliva profunda
olhar-te-ás nas fotografias
que as unhas aceradas do tempo arranharam
e para lá dessas imagens envelhecidas tudo sangra e dói
a tua infância a tua adolescência e o medo
de não conseguires sobreviver ao estrume deste país

avançarás pelo mar dentro
ferido por outros naufrágios imperceptíveis
descansarás
nas areias aveludadas da foz dalgum rio sagrado
e quando o mar se retirar
o sol a lua virão tatuar sobre o ombro
a silhueta viva dum bicho estelar
e a memória
essa parte calcinada da vida começará a doer e a latejar

navegarás pela cidade que adere aos dedos
como sarna mais antiga navegarás
com o escorbuto no coração transportarás o silêncio
e a escrita na fragilidade dos pulsos acorda
onde cintila a faca acorda
acorda o mar
está próximo o mar acorda
o mar acorda o mar acorda o mar
o mar

na gaveta onde o bolor cobriu a roupa guardo as fotografias
reparo como amareleceram suavemente os rostos
as mãos que seguram ramos de flores os cabelos os olhos
exala-se deles uma leve doçura cor de sépia
foram perdendo a definição esfumaram-se os contornos
numa das fotografias tens vestida a camisa de riscas azuis
noutras sorris olhas-me nos olhos
mas aquele sorriso não é o que ainda ontem te vi esboçar
o sorriso que tens na fotografia morreu
e no entanto está ali e fico perturbado quando o vejo
eu sei que nada está vivo na fotografia ou se repetirá
aqueles sorrisos aqueles instantes para sempre perdidos
a camisa às riscas votada à degradação lenta do papel
acabei por destruir as fotografias queimei-as
para que ninguém possa supor através delas
histórias a nosso respeito
e também para que minha mulher as não encontre

a única coisa que levo comigo é a cápsula de laranjada
atada a um cordão em couro deste-ma tu um domingo
quando ainda passávamos perto do rio
íamos ver o sol morrer nas águas
caminhávamos sem destino pela cidade
o crepúsculo atingia-nos com misteriosos desejos
seria inútil falar das razões da minha viagem
no fundo nada a justifica
embora a minha vida ultimamente seja um barco sem rumo
de vaga em vaga de ressaca em ressaca
fui arrastando o meu próprio naufrágio
mas ser-me-ia difícil falar-te destas catástrofes
prefiro calar-me para sempre ou enlouquecer
ou avivar a memória de certas visões aciduladas
enquanto te escrevo esta última carta
é também a última vez que penso em ti
sempre habitei este país de água por engano
estas planícies asfaltadas pelo tédio estes prédios de urina
estas paredes vomitadas
onde as diáfanas aves da solidão embatem e definham
deixam cair dos bicos fios de sangue e de cuspo que te evocam
vou migrando de corpo para corpo
sem nunca conseguir definir o voo complexo do meu
escrevo-te ainda lúcido
no entanto ignoro se chegarei vivo ao fim da noite
quem poderá afirmar que daqui a instantes
não atravessarei os espelhos impossíveis da noite?
ferindo o corpo rasgando borboletas de luz
no écran da cidade amanhecendo em mim
esqueço como me chamo
e tenho a certeza de que nunca mais nos veremos
mesmo no caso de eu permanecer aqui
neste país de água por engano
descobri que a morte calça o mesmo número de sapatos que eu

sabes
por vezes queria beijar-te
sei que consentirias
mas se nos tivéssemos dado um ao outro ter-nos-íamos separado
porque os beijos apagam o desejo quando consentidos
foi melhor sabermos quanto nos queríamos
sem ousarmos sequer tocar nossos corpos
hoje tenho pena
parto com essa ferida
tenho pena de não ter percorrido teu corpo
como percorro os mapas com os dedos teria viajado em ti
do pescoço às mão da boca ao sexo
tenho pena de nunca ter murmurado teu nome no escuro
acordado
perto de ti as noites teriam sido de ouro
e as mãos teriam guardado o sabor de teu corpo
ah meu amigo
estou definitivamente só
estou preparado para o grande isolamento da noite
para o eterno anonimato da morte
mas perdi o medo
a loucura assola-me
preparo a última viagem às Índias imaginadas
disseram-me que só ali se pode descansar da vida
e da morte
perscruto a razão profunda desta viagem
ou talvez seja já a torna-viagem o que vislumbro
e não valha a pena partir porque já estou de volta
sem o saber
hesito em deixar-te escrito mais do que um simples adeus
de qualquer maneira por muito longe que me encontre
se pousares a tua mão sobre a minha testa senti-lo-ei
esse gesto aliviar-me-á de todas as dores
a manhã aproxima-se cortante
ouço barcos largarem do cais
preparo a lâmina
estendo velas em agonia uma lâmina de vidro
para fender as águas imperturbáveis do dia sem bússola
destruo cartas papéis manuscritos outros sinais
destruo imagens que me chamam e me querem reter aqui
releio estas poucas palavras para ti: child of the moon
debaixo das cerejeiras uma serpente antiga adormeceu
em tuas mãos de pétalas lunares
movem-se astros em cima da alba da pele
olharemos os insectos perfurarem a treva da noite
e tecerem claridades
mas já não tínhamos mais noite a desvendar
lembro-me
a cidade está cada vez mais rente à nossa separação
caminhamos em direcções opostas
ou melhor
eu caminho enquanto tu não existes
a noite aproxima-se com seus territórios de sombra e fábula
areias penumbras oscilantes apagando resíduos de corpos
teu corpo minúsculo arrefece dentro de mim
quando as feras despertam nos olhos abandono-me
à lama colorida dos terrenos vagos
dói-me a voz ao chegar aos lábios
os dedos penetram o metal cintilam
conchas abertas ao sonho
onde terei abandonado a nossa paixão?

um cristal flutua no enxofre de remotas cidades
compridos cabelos de jade espalham-se sobre o rosto
indecifráveis vegetações
o sonho torna-se exótico quando abres os braços
surgem nas pálpebras caudalosos rios
neles pouso a cabeça deixo-a flutuar
uma mulher anda aos ziguezagues pelos corredores da casa
vejo peças de vestuário espalhadas pelo chão
a mulher grita
corre à roda do quarto insulta os electrodomésticos
abre o frigorífico
atira com os legumes congelados ao chão espezinha-os
esborracha-os contra a parede chora
ri pega numa camisa de riscas e rasga-a em mil tiras
recomeça a correr
entra na casa de banho e abre todas as torneiras
abre as janelas e ri
e lambe as vidraças sujas
derrama açúcar dentro do telefone
e por cima das petúnias de plástico fluorescente urina
mas tudo isto se passou há muito tempo noutro lugar
noutro corpo

viro-me para o sul de nossos corpos e descubro uma ilha
percorro demoradas estradas de tabaco e o ouro envelhecido
dos caminhos alquímicos desvendo
os sinuosos mistérios da seda e da pimenta as grandes rotas
do vento bebo o amargor da vida errante
onde uma mulher dorme sossegada sobre a cama desfeita
o telefone toca obessivamente toca
um corpo translúcido surge do papel em que te escrevo

revela-se-me a água dos gritos repetidos
um foco de luz incide-me sobre a boca fechada
procuro-me na silenciosa cinza de tua memória
pela casa atravessada de ecos de fogos postos respiro
dificilmente ouço zumbidos de flipper
o quarto povoa-se de rostos alados mecânicos olhares
pequenas garras de ar
desfazem-se em finos cordéis de terra
a mulher avança sob o peso da tempestade
aqui esta sempre a chover
o frasco de barbitúricos conta-me o falhado suicídio
a mulher tem o teu rosto ou o meu já não sei
a luz percorre-te o corpo nu
é noite há muito tempo
fixo um ponto invisível da parede estou sentado na cama
escrevo-te
e tenho a certeza de que ninguém será capaz
de roubar a minha morte
porque eu moro neste país líquido por engano
e tenho dificuldade em imaginar o sono fora de meu corpo
se quiseres vem dormir perto de mim vem
sonharemos um país fabuloso junto ao coração das árvores
vem
antes que trema o corpo no frio sem deuses e na loucura

quase amanhece
lá fora as avenidas mantêm-se vazias
subúrbios sonolentos no refrão dum brutal rock'nd roll
vicious you are so vicious
baunilha azul nos lábios orgasmo de baunilha
tarzan de pastelaria um cigarro de chocolate come
chocolates come sentado no cimo do ice cream toute la nuit
fuck fuck
fuck em diferido
os eléctricos já passaram e as mãos já não são as minhas
têm sede
sede de nudez
mas vou partir deixar-te aí
como se fosses tu que me abandonasses
viajar antes da alba partir
para longe deste inúteis dias
eu
pobre de mim
navegador da noite próxima da morte
vou acendendo no sangue os sonhos dum povo que não sonha
eu
arquipélago de cinzas oceano do nada
vou de veias inchadas e penso que talvez não valha a pena
mas vou
preciso encontrar o lugar certo para o nosso amor
queres vir comigo?
já avisto da gávea inquietantes iluminuras de rostos de afogados
mãos antigas como rochedos peixes fantásticos
bocas aflitas e tua boca mordendo
o cordame avariado pelo sal
ah meu amigo
eis o sofrimento de meus lábios gretados pelo sarro oceânico
eis minhas unhas doentes protegendo o sexo aberto
às monções aos ventos adversos às vagas rumorosas

vou abandonar-te no lado claro da noite
onde o tempo é um fio de luz rasgando a espessura do corpo
vou partir
com estas manchas de frutos sorvados no coração
para sempre vagamundo
no corredor de espelhos sem tempo deixo-te o sonho
onde já não arde nenhum rosto nenhum nome
nenhuma voz de silente treva
nenhum paixão

abandono-te para além da linha nítida da manhã
onde dizem que tudo existe se transforma e continua vivo
longe
muito longe desta inocente memória das Índias

Al Berto
''O medo''

(II)....

2011-09-13T23:33:00.000+02:00

Losing love to this law....

2011-09-09T00:44:00.000+02:00

'' Today I woke
And my spirit was gone
Still on the shore
Where he truly belongs...

...Losing love to this law

To this....''

Smokers Outside the Hospital Doors...

2011-09-07T17:18:00.000+02:00

Um momento de música...

Agitação...

2011-09-01T16:25:00.000+02:00

As pessoas andam agitadas, demasiado agitadas.
Passamos na rua e olhamos para os seus rostos vazios, cada um com o seus problemas.
Olhamo-nos ao espelho nos rostos de quem passa, sem saber ao certo que parte do nosso rosto estamos a ver.
Olhos vazios em rostos vazios.
Passos apressados sem saberem porquê. Porque será que tanto corre esta gente?
Tanta pressa para chegar aonde?
E assim se perdem dias e dias de correria, onde não existe uma paragem para desfrutar do mais belo.
Pais que se esquecem de ver os filhos a crescer, pessoas que se esquecem de olhar para aquilo que as rodeia e que tem tanta beleza. O não saber parar tem um preço alto e o tempo não volta para trás.
Existe tanta coisa para reconquistar e conquistar, valores a descobrir, mas as pessoas correm tanto que se esquecem do essêncial. Isso não se paga com dinheiro. A crise não serve de desculpa.
Recuso-me a viver a vida a olhar para o passado. Tenho um futuro pela frente.
A maturidade traz dor, mas também sabedoria.
Viver a vida como se o mundo acabasse amanhã, que erro. As prespectivas tornam-se elevadas e a queda é maior. Viver um dia de cada vez, porque amanhã não sabemos se estamos cá.
Saber dizer não e recusar aquilo que não queremos sem ter vergonha daquilo que os outros pensam. Saber dizer o que sentimos a quem gostamos, antes que possa ser tarde demais.
As pessoas estranham quando alguém chega e diz ''gosto de ti'', porque é mais fácil ouvir o menos bom.
As pessoas gostam de cultivar o culto do coitadinho e do desgraçadinho.
As pessoas alimentam-se umas das outras de uma forma vergonhosa.
Assim acabamos todos doentes, aumentando as despesas de saúde neste país e só falo neste país.
A habituação de viver sem qualidade de vida, em profundo sofrimento e comiseração.
Existe quem já não consiga viver sem dores, e sendo assim têm que arranjar mais.
Tanto se queixa esta gente.
Neste espelho eu não quero ver a minha imagem reflectida.
Que interessa o que a sociedade impõe?Que interessa os outros, quando nós podemos ser os nossos maiores inimigos com tanta exigência que fazemos a nós próprios e que permitimos que terceiros ainda nos exijam mais.
Não existe o perfeito. Não podemos agradar a todos e ainda bem.
E na realidade não vamos acabar todos da mesma maneira?

Que horror, este texto parece daqueles livros imbecis de '' como alterar a sua vida de um dia para o outro'', mas é mentira....demora muitos aninhos e ainda mais aninhos vão demorar.

foto: Paulo Dias

Valentine....

2011-08-31T00:54:00.000+02:00

''Out in the moonlit sky
I saw you…''

Uma paragem....

2011-08-02T17:38:00.000+02:00

Sem data marcada de volta......
Agora toca a relaxar....

''Beleza roubada....''

2011-08-02T01:25:00.000+02:00

Debaixo daquela árvore, olha para o céu. Neste breve momento os pensamentos dela explodem.Coisas que ela não suporta a invasão, a invasão do seu ser, a tentativa de manipulação, quando pensa em tentativa, não passam de tentativas. Mas em redor existe sempre a tentativa de manipulação sobre alguém. Pensou nas pessoas que tinham a prepotência, de achar que através da escrita de alguém se achavam capazes de pensar, de ser, ou conhecer essa pessoa por dentro, quase na íntegra. A análise do texto, das palavras, do contexto. Da forma como essas pessoas conseguiam colocar outras pessoas numa constante prova, como se alguém lhes devesse qualquer tipo de prova. Que prepotência, que ousadia. Querer entrar dentro dum outro ser, começando devagar, de mansinho. Mas a ânsia vai aumentando e esse exercício imposto nunca pode durar muito tempo. Nunca sobre ela, ela nunca permitiria. A invasão. «Vamos cá ver ,se eu conseguir estar perante um quadro de x, vou conseguir sentir o que ele sentiu quando o pintou» ou «se eu ler a poesia de y, vou conseguir saber exactamente como ele é, o que sente e pensa?» Como é possivel alguém ter a presunção de pensar algo assim ou semelhante?
Até onde chega a loucura? Até onde chega a doença? Até onde chega aquilo que ela não consegue conceber, nem quer compreender. Perante uma Obra de um Artista, sente-se. Pode ter visto as obras e ter lído sobre a vida de x ou y, ela não pode sentir o que x sentiu, pode ser x, y, z ....Mas que disparate! E como existem pessoas assim? Porque pessoas assim não sabem criar, não têm criatividade, nem nunca saberão sentir o que se pode quase chamar o transcendental.E acham que através dos outros conseguem alcançar a criatividade o sentir e até a vida de alguém. Que erro. Que invasão «então diga-me lá Sr. ou Sra. x porque escreveu na página 15 o parágrafo x?, assim posso conseguir entrar na sua mente e já agora se me permite consigo também entrar no restante» A demência. Já agora porque não inventar uma máquina de leitura de pensamentos, de histórias de vida e de sentimentos, para que todos possam experimentar? Deve dar muito jeito para investigação criminal.
Claro que existe um sentir perante a criação de alguém, um sentir individual ou uma partilha. Mas o facto de estar perante a criação de alguém, não se criou por essa pessoa, não se sentiu por essa pessoa, e já agora não se viveu por essa pessoa.
O pensamento dela roda em torno deste acto de invasão, ela sabe que existe. Mas repudia, e pergunta-se a si própria se essas pessoas o fazem por terem uma vida pobre de sentimentos, de vivências, de histórias. Porque o fazem?
Se algum dia alguém chegasse ao pé dela e dissesse « eu conheço-te, eu conheço-te melhor do que imaginas, eu na realidade sei tudo sobre ti, eu na realidade até já sou como tu, melhor ainda, eu já ultrapassei o teu pensar e estou muito mais além, eu até nem sei dançar, mas como tu sabes, eu também já danço como tu...ou até sinto o que tu sentes quando danças....e escrever...oh...eu até sei porque escreveste aquilo, e o que sentiste quando escreveste aquele texto......e até sei porque pintaste desta forma e não daquela».
O verdadeiro filme de terror. Existe algo mais assustador do que ter alguém por perto que acha que consegue, viver, pensar e sentir por nós....ou apenas ter a ousadia de tentar chegar perto disso?
A partilha sobre cada ser, deve ser uma escolha desse mesmo ser. Ninguém é obrigado a fazê-la, e mesmo que o faça existe algo que se chama ''o limite'', não o limite do sentir..esse é livre de voar.
Qualquer ser humano tem direito ao seu pensamento, sem que o mesmo seja invadido ou até mesmo deturpado por outros seres humanos. A sua partilha faz-se perante as suas escolhas, não por imposição, capricho e obcessão.
Nesta explosão de pensamentos debaixo daquela árvore, enquanto olha para o céu, ela sorri e pensa que sorte que ela tem. Ela nunca vai querer criar, sentir, nem viver a vida de alguém a não ser a dela. Mas estará sempre grata por haver pessoas que não são invasivas que lhe permitem fazer as suas partilhas, e receber o que essas pessoas lhe têm para dar como uma troca natural, com beleza e respeito. Não interessa a forma da partilha, a mesma pode ser feita directamente ou indirectamente.

foto: ''Stealing Beauty'' 1996 , Bernardo Bertolucci

Black and Blue

2011-07-30T00:21:00.000+02:00

Foto: '' histoire de marie et julien'' - Jacques Rivette

Nostalgia...

2011-07-29T01:08:00.001+02:00

E de repente o tempo voltou para trás....e sorri para fora....

São quatro....quatro....quatro...quatro.....eco...eco...eco...eco.....uh ...uh...uh...Pufff...leve brisa....eco...

Uma mensagem.

2011-07-25T01:57:00.000+02:00

http://www.unicef.org/infobycountry/somalia_contact.html

http://www97.intel.com/br/ProjectDesign/UnitPlanIndex/Famine/famine_somalia1.htm

http://www.tvi24.iol.pt/internacional/somalia-fome-terrorista-tvi24-ultimas-noticias/1268112-4073.html

Não escolhi fotografias, escolhi estes dois vídeos alargo a mensagem contra a Fome Mundial.

UM CONVITE À UTOPIA.
UMA BLOGAGEM COLECTIVA - Cozinha dos Vurdóns

para repetir....

2011-07-22T00:05:00.001+02:00

Free's

2011-07-21T01:04:00.000+02:00

''I'm standing in a field
A field of questions
As far as the eye can see
Is this what it means to be free?
Or is this what it means to belong to the free?

To be free in bad times and good
To belong to being derided for things I don't believe
And lauded for things I did not do

If this is what it means to be free
Then I'm free and I belong to the free
And the free
They belong to me''

Eyes Be Closed...

2011-07-20T00:27:00.000+02:00

Vestígios....

2011-07-20T00:22:00.000+02:00

noutros tempos
quando acreditávamos na existência da lua
foi-nos possível escrever poemas e
envenenávamo-nos boca a boca com o vidro moído
pelas salivas proibidas - noutros tempos
os dias corriam com a água e limpavam
os líquenes das imundas máscaras

hoje
nenhuma palavra pode ser escrita
nenhuma sílaba permanece na aridez das pedras
ou se expande pelo corpo estendido
no quarto do zinabre e do álcool - pernoita-se
onde se pode - num vocabulário reduzido e
obcessivo - até que o relâmpago fulmine a língua
e nada mais se consiga ouvir

apesar de tudo
continuamos e repetir os gestos e a beber
a serenidade da seiva - vamos pela febre
dos cedros acima - até que tocamos o místico
arbusto estelar
e o mistério da luz fustiga-nos os olhos
numa euforia torrencial

Al-Berto
Horto de Incêndio

2011-07-17T23:22:00.000+02:00

''I once loved you a long time ago, you know....''

Foto: La Belle Noiseuse (Jacques Rivette, 1991)

2011-07-17T16:45:00.002+02:00

Onde ele se encontra? - Pensa.
No outro lado, sentindo-o deste lado..a sua voz toca-lhe ao ouvido.
Puff....suave brisa, juntamente com um cabelo que se move.
Inclina ligeiramente o pescoço e Puff....a suave brisa vinda da sua boca.
Fecha os olhos, vendo os seus olhos que se unem aos seus, uma careta em seguida um sorriso.
Solta-se a gargalhada que se vai desvanecendo, ficando novamente o olhar.
O sopro que lhe sai da boca Puff, ela inclina a cabeça para o sentir...que sopro mais intenso que um beijo.
Esse olhar não se desvanece. Esse olhar que se junta a uma serenidade desconhecida.
O seu rosto é sereno...o dela recebe a serenidade.
O seu pescoço junto à sua boca que desliza para o ouvido...palavras que saiem em segredo.
O cabelo tocado em pontas dos dedos fazendo-lhe sentir aquele calafrio na espinha.
Os seus olhos fecham-se, os dele tornam-se contemplativos.
Contemplar de fora para dentro, contemplar de dentro para fora.

Wind In The Wires...

2011-07-14T11:14:00.000+02:00

''But see her waters break
Rain falling to the sea
Into a granite wave...''

Dream a little dream...

2011-07-05T23:57:00.000+02:00

movie: "Alphaville" by Jean Luc-Godard

Existe falta....

2011-07-04T01:31:00.001+02:00

Existe falta de emoções entre as pessoas, existe medo de viver entre as pessoas.
existe falta de toque entre as pessoas, existe demasiada vergonha entre as pessoas,
existe falta de verdade entre as pessoas, existe falta de sexo entre as pessoas,
existe falta de sedução entre as pessoas, existe a falta de beleza entre as pessoas,
existe falta de sentir entre as pessoas,existe falta de paixão entre as pessoas...e existe demasiada confusão, demasiadas palavras e muita culpa para colmatar as falhas que existem dentro dessas mesmas pessoas que as transmitem para outras pessoas, como um fardo, como um peso e com muitas questões sem sentido.

Vanities...

2011-07-04T00:36:00.000+02:00

- Estás aqui?
- Sim.
- Não, não estás!
-...
-Estás tão distante...
-...
- Não falas?
- ...
- Não queres falar?
- Não.

Photo: Charlotte Gainsbourg

Church And Law

2011-06-28T01:28:00.000+02:00

Para dançar por favor.......podem aumentar o volume!

2011-06-23T01:49:00.000+02:00

Photo: Vincent Cassel & Monica Bellucci

2011-06-16T15:45:00.000+02:00

A soft seduction...

2011-06-15T02:01:00.001+02:00

''But night reveals what daytime hides
Who lingers on, who sleeps outside
The soft seduction, the strong attraction
Somewhere downtown....''

Photo: La Belle Noiseuse (1991)

Para quem sabe gostar...

2011-06-06T01:02:00.000+02:00

Porque esta palavra do ''gostar'', já tem tanto de subjectiva como de mal usada...por fim mal interpretada ...«eu gosto tanto disto ou daquilo, eu gosto tanto de ti e do outro, eu gosto tanto....e gostamos tanto de tantas coisas...e tanto uns dos outros, que nem sabemos por onde começar, se pela seriedade da palavra, se pelo engano, se....se...»....que piada....vamos deixar a palavra ''gostar'' permanecer em silêncio e aprender a sentir, de olhos abertos ou fechados...temos 5 sentidos...que tal começar a usá-los...

O que é que os videos têm a ver com este pequeno texto?
Que desconexo?

O quê, a palavra gostar ou a palavra desconexo?

Para quem vive a pensar que tudo tem uma explicação...
Podem guardá-la para vocês...

Quem quiser fica com a beleza...quem quiser fica com as questões...sem as respostas.....pelo menos as minhas respostas....as minhas respostas estão em todo o lado...elas podem ser bem interpretadas, ou mal interpretadas....mas esse problema já não é meu...não estou aqui para as responder ou esclarecer......quem sabe sentir...não tem a necessidade de questionar.

E todos os brinquedos se transformam....

2011-06-01T17:51:00.000+02:00

''E todos os brinquedos se transformam
Em coisas vivas, e um cortejo formam:
Cavalos e soldados e bonecas,
Ursos e pretos, que vêm, vão e tornam,
E palhaços que tocam em rabecas…''

Fernando Pessoa

Ilustração: Rebecca Dautremer

Beneath the Rose...

2011-05-29T01:07:00.002+02:00

Luzes

2011-05-29T00:57:00.000+02:00

«Não acendas as Luzes»
-Ela precisa da escuridão para chegar a ti.Primeiro a escuridão, depois as sombras, para finalmente chegar à luz.
O teu rosto equilibra-se no seu fechar de olhos, quando o mesmo estiver definido nessa escuridão.
Podes abrir as luzes...o encontro foi consumado, no interior e conhecimento de si mesma para contigo.
Ela gosta de te ouvir na escuridão.....primeiro a escuridão, depois as sombras,para finalmente chegar à Luz.
A luz chegou ao teu rosto, que se transformou em sombra e voltou para a escuridão.
É neste jogo de luzes que o teu rosto se mostra perfeito. Neste conhecimento de si mesma para contigo.

Foto: Quem viu o filme sabe de onde ela vem....!

Melancholia

2011-05-22T13:09:00.000+02:00

E deixem lá o Lars em paz, ele sempre foi assim. Quem gosta vai ver. Quem ódeia fica em casa!
O homem já é chamado de tantos nomes, mas quando chega a altura da sua oferta numa sala de cinema tudo se transforma, inclusivé nós próprios.

Já faltou mais...

2011-05-19T01:10:00.000+02:00

Já só faltam......poucos....!

É assim que...

2011-05-18T00:54:00.000+02:00

Onde se encontra o teu mundo dos sonhos? O teu olhar está perdido... vazio, não sei se alguma vez estiveram lá...os sonhos, no teu olhar.

Ela fecha os olhos com medo que lhos roubes, são dela. Tiveste o teu lugar mas não conseguiste alcançar o salto.

Ela sorri na lembrança perdida do salto não alcançado, pelo teu peso...estupidamente por uma questão de peso.

Disseste-lhe, «és demasiado contemplativa». Ela fecha os olhos e continua a sorrir, para não te ver como um ser não contemplativo...o sorriso fica para enfeitar a foto que sai da câmara apontada à sua cara.

É assim que ela vai ficar de olhos fechados e sorriso nos lábios.... perante um ser não contemplativo.

As Estátuas...

2011-05-17T23:35:00.001+02:00

Sempre tinham dormido juntos. Em quartos de hotel, em cabanas perto do mar, em comboios que atravessavam noites sem fim.
Mesmo no tempo em que ele não sabia muito bem onde acabava o seu corpo e começava o dela, onde acabava o seu corpo e começava o mundo.
Adormecia com o som da máquina de escrever; e aprendera a ficar em silêncio quando ela se afundava num jardim, num museu, na escuridão de um cinema.
Folheavam os dois velhos livros com gravuras a preto e branco: barcos engolidos pelas vagas, anjos que subiam e desciam uma escada, o príncipe no castelo da Bela Adormecida, o Capuchinho Vermelho na cama com o lobo.
Por vezes ela lia versos que o menino não compreendia:
«E como está perdido o ser que tem de voar
e provém de um seio...»

Contos de Ana Teresa Pereira, Relógio d'Água

«One can only love an angel.And that dreadful thing is not love.
Those with whom the angels communicate are lost.»

Iris Murdoch

Pina

2011-05-12T13:25:00.000+02:00

Para quem gosta de Pina Baush...
Para quem gosta de Wim Wenders...
Para quem gosta de Dança...e sentir...

Boa noite com 'Lemonade'...

2011-05-12T02:18:00.000+02:00

Gravity

2011-05-09T16:53:00.000+02:00

Photo: Alejandra Guerrero

E havia qualquer coisa no silêncio...

2011-05-09T16:02:00.000+02:00

''E havia qualquer coisa no silêncio...
Rose gostava do silêncio e de alguma música, de sons de
animais, do som da água. Estava perto do mar, e perguntou a
si mesma se aquele caminho terminaria no mar, todos os caminhos
acabam no mar, ou pelo menos o meu acaba, sempre o soube,
como um barco ou uma gaivota.''

A Neve - Ana Teresa Pereira
Photo: Michel Piccoli & Jane Birkin

Animals

2011-05-06T11:49:00.000+02:00

i see you moving like an animal
and through your walls the horses come
and i cannot communicate with them
or perhaps we have never met
i see you and you have nothing left
i've been missing all the bonfires
you said we had the things we have
margaret you'd make a perfect bride today
i went deaf in the parking lot
when your voice came through my mouth
like a ray comes through the dark
i cannot recognize myself
my skeleton moves without me now
i see you and i am jealous of
i am jealous of
margaret you have the brightest eyes
margaret you'd make a perfect bride today....

A que sabe a lua? Perguntas tu?

2011-05-06T11:36:00.000+02:00

''Há já muito tempo que os animais
desejavam averiguar a que sabia a lua.
Seria doce ou salgada?
Só queriam provar um pedacito.
À noite, olhavam ansiosos para o céu.
Esticavam-se e estendiam os pescoços,
as pernas e os braços, tentando alcançá-la.
Mas era tudo em vão,
e nem o maior dos animais
era capaz de tocá-la.''

Texto e ilustrações: MICHAEL GREJNIEC

Tradução: ALEXANDRE HONRAD

Para começar o dia....

2011-05-04T10:54:00.002+02:00

Sadness is a Blessing......

2011-05-04T01:10:00.000+02:00

Se eu quisesse, enlouquecia.

2011-05-04T00:32:00.001+02:00

''Se eu quisesse, enlouquecia. Sei uma quantidade de histórias terríveis. Vi muita coisa, contaram-me casos extraordinários, eu próprio... Enfim, às vezes já não consigo arrumar tudo isso. Porque, sabe?, acorda-se às quatro da manhã num quarto vazio, acende-se um cigarro... Está a ver? A pequena luz do fósforo levanta de repente a massa das sombras, a camisa caída sobre a cadeira ganha um volume impossível, a nossa vida... compreende?... a nossa vida, a vida inteira, está ali como... como um acontecimento excessivo... Tem de se arrumar muito depressa. Há felizmente o estilo. Não calcula o que seja? Vejamos: o estilo é um modo subtil de transferir a confusão e violência da vida para o plano mental de uma unidade de significação. Faço-me entender? Não? Bem, não aguentamos a desordem estuporada da vida. E então pegamos nela, reduzimo-la a dois ou três tópicos que se equacionam. Depois, por meio de uma operação intelectual, dizemos que esses tópicos se encontram no tópico comum, suponhamos, do Amor ou da Morte. Percebe? Uma dessas abstracções que servem para tudo. O cigarro consome-se, não é?, a calma volta. Mas pode imaginar o que seja isto todas as noites, durante semanas ou meses ou anos?''

in Os Passos em Volta - Herberto Helder

............................................

2011-04-30T16:22:00.001+02:00

Mais Nada se Move em Cima do Papel

2011-04-26T23:54:00.000+02:00

Mais Nada se Move em Cima do Papel

mais nada se move em cima do papel
nenhum olho de tinta iridescente pressagia
o destino deste corpo

os dedos cintilam no húmus da terra
e eu
indiferente à sonolência da língua
ouço o eco do amor há muito soterrado

encosto a cabeça na luz e tudo esqueço
no interior desta ânfora alucinada

desço com a lentidão ruiva das feras
ao nervo onde a boca procura o sul
e os lugares dantes povoados
ah meu amigo
demoraste tanto a voltar dessa viagem

o mar subiu ao degrau das manhãs idosas
inundou o corpo quebrado pela serena desilusão

assim me habituei a morrer sem ti
com uma esferográfica cravada no coração

Al Berto, “O Medo”

Porque terei sempre saudades tuas, porque te lembrarei aqui e em qualquer parte, e gritarei ao mundo a falta que me fazes.....não é agora que vou contar o tempo que já passou! Estejas tu onde estiveres, esta é para ti, meu querido amigo....

Auguste Rodin e Rainer Maria Rilke

2011-04-19T21:27:00.000+02:00

''Os contornos vibrantes de corpos em repouso e em movimento...
sim, mal os pronunciamos, já deles nos afastamos como quem cai – e como dizer que corpos são estes? De flores e animais e raparigas nasceu uma essência do ser e um extremo de amor e sofrimento e suspensão e bem – aventurança, e basta um aceno de azul: e logo de todos os lados o espaço se precipita nestas páginas e envolve estas figuras com todas as distâncias e profundidades, embebendo-as e impelindo-as em nossa direcção, de tal modo que somos acometidos pela verticagem das grandes alturas e gostaríamos de segurar-nos à mão do mestre que com um gesto de dádiva gentil nos estende a folha...
Não, estes desenhos não são aquilo porque os tomam, esboços apressados, preliminares, passageiros; o momento, assim surpreendido na sua intangibilidade, assim submetido a todas as leis:
o que o distingue ainda do definitivo e do eterno?
E ouvimos dizer que são eróticos. Ah sim, são eróticos; mas quem diz da noite de Junho que é «erótica», saturada pelo canto dos rouxinóis, num anseio quase ameaçador sob as estrelas febris. Ou quem chama «erótica» à sabedoria profunda e abençoada que tudo abarca e torna fértil, ou à alegria ou à morte ou ao dobrar dos sinos?...
Uma palavra regressa aqui à sua grandeza, ao terror e à glória:
ao incomensurável.
Nestas folhas, nestas coisas, Eros, o deus, regressou para junto de nós – O Eros de Sócrates, talvez, que apesar de Fedro e do Banquete se perdera - :
este tão doce e leve Eros, este espírito profundo, este amante grandioso e imodesto...

Ele tinha de tornar-se corpo; pois de outro modo podem as artes plásticas tomar posse do espírito se todos os seus meios dependem dos sentidos, do palpável! – E quanto mais desenvolvem estes meios, quanto maior a paixão com que de si mesmas ganham consciência, tanto mais sensuais têm de tornar-se, mais forçoso é que mostrem o espírito apenas através do corpo.
Para o criador vale ainda o que para Dante valia:
O corpo...é para ele a alma.''

Sobre os desenhos de Rodin, 1905

Os Amantes

(Erika e Mellita)

És tu? Diz-me que sim!

Transforma-te, se não fores,

torna-te no que ninguém esquece,

abre-me o círculo a mim.

Irradia de ti

plena certeza. Levanto

os braços enfunados pelo teu vento.

És tu? Diz-me que sim!

Mostra-te, leve, assim,

como música que reconhecemos

pelo ar que a traz e longe ouvimos....

És tu? Diz-me que sim!

Chama e gelo vi

a envolverem-te num fogo ardente.

Repara, espero-te, distante:

És tu? Diz-me que sim!

Retirado do livro '' Momentos de Paixão'' - Auguste Rodin, Rainer Maria Rilke

Relógio D' Água

My love

2011-04-18T23:54:00.001+02:00

Ela...

2011-04-17T23:06:00.000+02:00

Onde é que ela se encontra?

Esta necessidade constante da fuga para chegar ao encontro.

Perder-se para se encontrar.

Na busca incessante de algo, que nem sempre tem que ser explicado.

A sua busca, a sua procura pessoal.

A sua insatisfação incomoda todos os que a rodeiam, ela renega o peso, a culpa que não tem que carregar.

Essa culpa não é dela.

Cada um carrega com o seu peso.

Ela também carrega com o seu.

Não a pressionem, a pressão afasta-a.

Não lhe digam como ela deve ser, se deve comportar, como ela deve pensar.

Ela é assim. Não a tentem mudar.

O seu sorriso é genuíno, assim como o seu olhar.

E quando ela chora, chora sózinha. Porque é assim que ela gosta de estar.

Ela escolhe com quem quer estar.

Não precisam de escolher por ela.

Nunca tentem escolher por ela.

Nunca pensem que ela é passiva, ou submissa.

O seu olhar demonstra tudo, cada gesto seu, demonstra tudo.

E ela não está nem aqui, nem ali.

Ela gosta da música, se a mesma se transforma em ruído...ela já desligou, passou para outro plano de consciência.

Ela não se encontra aqui nem além.

O silêncio de quem mergulha nas águas e se deixa ficar em busca da paz.

Ela não se encontra aqui, nem acolá.

Ela está escondida, quando todos a procuram e a tentam asfixiar com banalidades.

Ela está deitada na relva, a olhar para o céu estrelado, a contar as estrelas, e a pensar nas fadas que todos dizem que não existem.

Ela está no seu mundo mergulhada nos seus pensamentos e a ausentar-se do ruído dos outros.

Photo:Emanuelle Beart

É mais isto....

2011-04-14T00:15:00.001+02:00

Desculpem por ter trocado, mas é mais isto que me apetece....

A procura..

2011-04-13T14:32:00.002+02:00

Saiu de casa de mochila às costas.
A sua nova missão, ir à procura dele...daquele que ela sempre acreditou que não existia e na realidade queria continuar a acreditar na sua inexistência.
Olhou em volta, não se sentia perdida...mas precisava dele.
Vai começar pela floresta, está a amanhecer. Que bela esta linguagem matinal dos animais nocturnos, dentro em pouco voltarão aos seus recantos.
De caminho quer visitar os lobos, eles podem ajudá-la na sua procura.
A fábula começou e só a ela lhe pertence.
Quando o encontrar, quer conquistar o seu segredo e olhará para ele com olhos de verdade.

pintura: Audrey Kawasaki

Albatross

2011-04-08T01:52:00.002+02:00

palavras irritadas, que se podem tornar irritantes....

2011-04-06T01:04:00.000+02:00

Não existe nada mais irritante, ver ''gajas'' a estragar e a sujar o nome e os feitos de grandes Mulheres, e quando se juntam várias o efeito consegue ser verdadeiramente explosivo.
A forma rebuscada com que é feito esse acto, consegue ser assustador e perturbador.
Não! Definitivamente existem factores com os quais eu não consigo lidar, nem mesmo ficar calada.

Este post, é dirigido de uma forma zangada e revoltada a todas as ''gajas'' que não têm a dignidade de saberem usar o estatuto que lhes foi concebido como uma dádiva, serem Mulheres.

Que venha a facada! Mas quando o fizerem, façam de frente de encontro ao coração. Pelas costas já está demasiadamente gasto pela repetição do acto.

Não tenho paciência!

Para que não existam mal entendidos, esta carapuça só veste a quem servir.

Os pássaros também se zangam.......

Postcards from Italy

2011-04-05T01:05:00.002+02:00

De que falas....

2011-04-04T00:41:00.000+02:00

- De que falas?
- Não disse nada!
- Eu ouvi a tua voz....
- Não, ouviste apenas alguém com vontade de tossir e reprimiu.
- Porque não tossiste se era o que querias?
- Isto é uma piada?
- O quê?
- Isto?
- Isto o quê?
- Esta conversa imbecil de quem ouviu quem,. que queria apenas tossir, mas reprimiu e o desenvolvimento da mesma.
- Da mesma quê?
- É uma piada? Todo este diálogo é a brincar?
- Não.
- Não? Então onde ficamos na tosse reprimida, ou nesta conversa estúpida ao final do dia?
- Não me suportas?
- Eu não vou alimentar esta conversa sem sentido, não porque não te suporto mas porque se a mesma continuar, vou deixar de te conseguir suportar. Aliás, na realidade nem eu mesma me suporto se continuar a alimentar estes diálogos.
- Fecha os olhos...
- Já fechei! Agora podemos ficar às escuras e em silêncio!

Photo:Isabelle Huppert and Emmanuelle Beart.

White Nights

2011-04-01T00:11:00.000+02:00

No one here,
and the body says: whatever is said
is not to be said. But no one
is a body as well, and what the body says
is heard by no one
but you.

Snowfall and night. The repetition
of a murder
among the trees. The pen
moves across the earth: it no longer knows
what will happen, and the hand that holds it
has disappeared.

Nevertheless, it writes.
It writes: in the beginning,
among the trees, a body came walking
from the night. It writes:
the body's whiteness
is the color of earth. It is earth,
and the earth writes: everything
is the color of silence.

I am no longer here. I have never said
what you say
I have said. And yet, the body is a place
where nothing dies. And each night,
from the silence of the trees, you know
that my voice
comes walking toward you.

Paul Auster

Boa Tom....

2011-03-31T13:46:00.002+02:00

Porque nunca é demais....

2011-03-30T01:44:00.000+02:00

Não resisti....

2011-03-30T01:15:00.000+02:00

Faltava este para completar a minha colecção...

smoke 3/3

2011-03-27T01:47:00.000+01:00

2011-03-24T00:23:00.000+01:00

Encontrarás luzes no escuro no dia em que os teus olhos
entrarem nos dela, da mesma forma que o teu corpo já entrou
sem perguntas, sem palavras banais que se dizem e falam quando
nada mais se tem para dizer.
Encontrarás luzes no escuro, em cada sorriso seu que entra pela tua boca
até não conseguires mais respirar na transformação da gargalhada solta e forçada.
Essa gargalhada, é transformada em lágrimas que escorrem no seu rosto, por saber
que a sentes, mas não a vês.
Ela está ali tão perto e tu não a vês, ou vês mas a luzes não são encontradas, e ela preferia estar
contigo no escuro, do que no encontro de luzes.
Que interessa? as luzes desaparecem e aparecem quando ela assim o permite, e assim te permite.
É o quadro da noite transformado em dia, entre quatro paredes isoladas entre dois seres que procuram luzes no escuro porque não sabem mais onde se esconder.
Encontrarás luzes no escuro no timbre da sua voz no teu ouvido, porque as palavras não contam.
E depois dela virá outra ocupar o seu espaço, onde a escuridão dará lugar a outras luzes.

Photo: Emmanuelle Beart by Ellen Von Unwerth

Nota: Desculpa F. por utilizar o nome de um dos teus blogues, mas foi mais forte do que eu, estava aqui a matutar e era mesmo isto!Eu sei que me vais perdoar este pequeno delito.Ficas com a foto.:)

2011-03-22T17:59:00.002+01:00

Tinha acabado de tomar o seu banho, mais

um saco de gelo, para acalmar as dores. Que fortes que são,um repuxar de tendões finos,

até as dores conseguem ser refinadas.

Olhou para o seu corpo e parecia que tinha saído da ''guerra'',as suas ancas estão pisadas,os seus joelhos estão pisados, os seus pés ossudos o desastre.

Mas a sua alma está cheia, e a sua respiração torna-se mais regular.

Olhou para o seu rosto ao espelho, voltou a ter alguma luz....em contraste com um corpo pisado e negro pronto para o próximo ''combate''.

Sente o vulto dele encostado à porta que a observa....e ela,o desejo que esse vulto deixe de ser vulto.Se transforme em toque....mas ele não sabe dançar.

foto: Retirada algures por aqui, ''Damage'' de Louis Malle com Jeremy Irons e Juliette Binoche.

Hey joe!

2011-03-15T00:28:00.000+01:00

I need a break...

2011-03-10T10:32:00.000+01:00

Quando me livrar ''disto'' tudo, eu juro que agarro nas malas e só volto ao fim de um mês!

I need a break....!

Blue Valentine

2011-03-08T23:51:00.000+01:00

Oh sim....!

She sends me blue valentines
All the way from Philadelphia
To mark the anniversary
Of someone that I used to be
And it feels just like there's
A warrant out for my arrest
Got me checkin in my rearview mirror
And I'm always on the run
That's why I changed my name
And I didn't think you'd ever find me here

To send me blue valentines
Like half forgotten dreams
Like a pebble in my shoe
As I walk these streets
And the ghost of your memory
Is the thistle in the kiss
And the burgler that can break a roses neck
It's the tatooed broken promise
That I hide beneath my sleeve
And I see you every time I turn my back

She sends me blue valentines
Though I try to remain at large
They're insisting that our love
Must have a eulogy
Why do I save all of this madness
In the nightstand drawer
There to haunt upon my shoulders
Baby I know
I'd be luckier to walk around everywhere I go
With a blind and broken heart
That sleeps beneath my lapel

She sends me my blue valentines
To remind me of my cardinal sin
I can never wash the guilt
Or get these bloodstains off my hands
And it takes a lot of whiskey
To take this nightmares go away
And I cut my bleedin heart out every nite
And I die a little more on each St. Valentines day
Remember that I promised I would
Write you...
These blue valentines
Blue valentines
Blue valentines

Tom Waits

2011-03-05T00:18:00.000+01:00

2011-03-02T00:50:00.000+01:00

Como se faz quando o passado nos assombra, queremos fugir, virar a esquina e de repente chegamos ao labirinto dos nossos caminhos passados que se cruzam com os caminhos presentes, onde o futuro depende de cada dia que passa e os pensamentos transformam-se num martelo que bate repetidas vezes no nosso cérebro, as imagens surgem como num filme, mas o filme está no interior, onde nos sentamos na nossa cadeira privada dentro do cinema que realizámos ao longo de anos e vemos as imagens a passar, os diálogos, os actores são caras conhecidas que nos acompanham e nada escapa, não existe nada que escape.
Ela só queria conseguir ter a capacidade de apagar, apagar algumas dessas imagens que se repetem e se reproduzem incessantemente.....as palavras que ouve no seu interior.
O passado não se apaga, mas ultrapassa-se...tic tac tic tac...o compasso de espera. Ela não suporta esperar, porque esperar significa desempenhar um papel que não é o seu, ela não lida bem com a mentira.
Aprende-se, a mentira aprende-se...se ela olhar para trás a mentira está lá, e ela está dentro dessa mentira. A ilusão transformou-se na mentira, a ilusão deixou de ser ilusão e apenas resta a mentira.
E vem o faz de conta...faz de conta que....!Era uma vez uma menina que tinha sonhado....A menina continua a sonhar, a menina é uma sonhadora...a menina cresceu, mas sonha...e continua o caminho.Qual? O caminho da vida que se apresenta no dia a dia....hoje foi assim e amanhã?Logo se vê...
A menina cresce, a menina cresceu, tornou-se mulher....a mulher menina e a menina mulher.
De sonhos despedaçados, por tanto acreditar que afinal a fantasia existia e de repente aparece a realidade da vida...de repente não!
Lentamente de olhos fechados para a realidade da vida para poder viver no seu mundo de fantasia, é tão mais fácil e fascinante.
Mas não a deixaram viver no mundo da fantasia e ficou um peso, um peso tão grande para um corpo tão pequeno suportar.
Quando era menina, tiraram-lhe as ilusões....mas elas desenvolveram-se na sua mente, e a felicidade existia. Umas colmatavam as outras para servir de equilíbrio.
O equilíbrio aguentou-se bem dentro daquele cérebro agitado. Agora não funciona.
Ela não consegue equilibrar a realidade e a fantasia.
A luta interior...''consegues'', ''não consegues'', ''consegues'', ''não consegues'', e percebe que quando consegue, não conseguiu e quando não consegue, afinal até conseguiu.
E a trama continua, que agitação...nada monótono este filme da vida, não senhor. Feito a preceito.
Lembra-se de algumas palavras balbuciadas a quem chamamos ''os mais crescidos'' e dos julgamentos...mas ela cresceu e percebeu que não quer ser assim, não quer repetir os mesmos erros já vistos, reflectidos nos seus olhos de menina.
Os sintomas físicos são variadíssimos, aliás para todos os gostos..é só escolher e são de graça, ela pensa...''calma....psicossomático''...o seu corpo tem que reagir, deve libertar-se, podia ser mais leve é uma verdade, mas não é.....é tudo psicossomático. Ela sabe porque existem esses sintomas, sendo assim passar à frente, o tempo não existe TIC TAC TIC TAC.......ela ouve...mas deixa de ouvir.
O delírio sem febre...passemos à frente.
Só o cérebro deve abrandar um pouco, para que o seu pensamento possa ter alguns raios de lucidez.Já agora p.f. um pouco de luz também ajudava, a luz é essencial para a renovação da sua energia.
E ela continua o seu caminho, esse caminho tem um destino. Todos os caminhos têm um destino....Viver! A que preço? Que importa? O olhar deve ser direccionado para todos os campos, deve ser ilimitado. Interior para o exterior, e que se faça depois o ciclo, exterior para o interior....
E como termina a história?
Sabe lá ela!

Foto: Roubada algures por aqui!

A Marriage Made in Heaven......

2011-02-25T00:32:00.000+01:00

2011-02-23T17:48:00.000+01:00

2011-02-23T17:04:00.000+01:00

- Agrada-lhe?

- As chaves por favor.

- Não deseja ver mais nada?

- Já vi.

- É só para uma pessoa?

- Sim.

- Está a sentir-se bem, minha senhora?

- Melhor é impossivel. Não quero ser incomodada.

- Precisa de mais alguma coisa?

- Sim, dormir. Apenas isso.

The Crunch

2011-02-16T01:04:00.000+01:00

too much too little
too fat
too thin
or nobody.

laughter or
tears

haters
lovers

strangers with faces like
the backs of
thumb tacks

armies running through
streets of blood
waving winebottles
bayoneting and fucking
virgins.

an old guy in a cheap room
with a photograph of M. Monroe.

there is a loneliness in this world so great
that you can see it in the slow movement of
the hands of a clock

people so tired
mutilated
either by love or no love.

people just are not good to each other
one on one.

the rich are not good to the rich
the poor are not good to the poor.

we are afraid.

our educational system tells us
that we can all be
big-ass winners

it hasn't told us
about the gutters
or the suicides.

or the terror of one person
aching in one place
alone

untouched
unspoken to

watering a plant.

people are not good to each other.
people are not good to each other.
people are not good to each other.

I suppose they never will be.
I don't ask them to be.

but sometimes I think about
it.

the beads will swing
the clouds will cloud
and the killer will behead the child
like taking a bite out of an ice cream cone.

too much
too little

too fat
too thin
or nobody

more haters than lovers.

people are not good to each other.
perhaps if they were
our deaths would not be so sad.

meanwhile I look at young girls
stems
flowers of chance.

there must be a way.

surely there must be a way that we have not yet
though of.

who put this brain inside of me?

it cries
it demands
it says that there is a chance.

it will not say
"no."

Charles Bukowski

The Carpet Crawlers

2011-02-15T01:21:00.000+01:00

'He returns from his mixed-up memories to the passage he was previously stuck in. this time he discovers a long carpeted corridor.

There is lambswool under my naked feet.
The wool is soft and warm,
- gives off some kind of heat.
A salamander scurries into flame to be destroyed.
Imaginary creatures are trapped in birth on celluloid.
The fleas cling to the golden fleece,
Hoping they'll find peace.
Each thought and gesture are caught in celluloid.
There's no hiding in my memory.
There's no room to avoid.

The walls are painted in red ocher and are marked by strange insignia, some looking like a bulls-eye, others of birds and boats. further down the corridor, he can see some people; all kneeling.
Broken sighs and murmurs they struggle, in their slow motion to move towards a wooden door at the end. having seen only the inanimate bodies in the grand parade of lifeless packaging, rael rushe
Talk to them.

The crawlers cover the floor in the red ochre corridor.
For my second sight of people, they've more lifeblood than before.
They're moving in time to a heavy wooden door,
Where the needles eye is winking, closing in on the poor.
The carpet crawlers heed their callers:
Weve got to get in to get out
Weve got to get in to get out
Weve got to get in to get out.

What's going on? he cries to a muttering monk, who conceals a yawn and replies it's a long time yet before the dawn. a sphinx-like crawler calls his name saying don
K him, the monk is drunk. each one of us is trying to reach the top of the stairs, a way out will await us there. not asking how he can move freely, our hero goes boldly through the door.
D a table loaded with food, is a spiral staircase going up into the ceiling.

There's only one direction in the faces that I see;
It's upward to the ceiling, where the chambers said to be.
Like the forest fight for sunlight, that takes root in every tree.
They are pulled up by the magnet, believing they're free.
The carpet crawlers heed their callers:
We've got to get in to get out
We've got to get in to get out
We've got to get in to get out.

Mild mannered supermen are held in kryptonite,
And the wise and foolish virgins giggle with their bodies glowing
Bright.
Through a door a harvest feast is lit by candlelight;
It's the bottom of a staircase that spirals out of sight.
The carpet crawlers heed their callers:
We've got to get in to get out
We've got to get in to get out
We've got to get in to get out.

The porcelain manikin with shattered skin fears attack.
The eager pack lift up their pitchers - they carry all they lack.
The liquid has congealed, which has seeped out through the crack,
And the tickler takes his stickleback.
The carpet crawlers heed their callers:
We've got to get in to get out
We've got to get in to get out
We've got to get in to get out.'

2011-02-11T01:13:00.000+01:00

''Henry ficou ali desconfortavelmente sentado sob a luz crua, agarrado à mão e a pensar que diabo lhe iria acontecer agora. Teria tido opção naquilo tudo, tinha escolhido? Claro que tinha de tentar salvar a vida de Cato, mas era isso que estava a fazer? Não podia ter ignorado a carta, não podia não ter aparecido ao encontro. E agora tinha para sempre na cabeça a ideia de ir para «a lista», a ideia de que se fosse culpado de traição, ou mesmo de falhanço, passaria a temer todos os homens estranhos, todos os sons estranhos, para o resto da vida. Não serviria de nada fugir para a América, aquela gente estava em toda a parte. O medo entrara na sua vida e ficaria com ele para sempre. Como era fácil para os violentos ganharem. O medo era irresistível, o medo era rei, nunca soubera isto nos tempos em que vivera livre e sem medo. Talvez o medo irracional fosse o pior de todos. Nesta situação, como podia ele calcular, como podia defender-se na sua mente Talvez sobrevivesse se fosse à polícia, mas nunca saberia, nunca estaria certo, nunca deixaria de esperar pelo golpe. Agora percebia como os ditadores se afirmavam. O pequeno grão de medo em cada vida era suficiente para manter milhões quietos. E recordou um quadro de Max em que um torturador, com ar bondoso e competente, torce o braço duma vítima aos gritos meio sufocada, enquanto uma figura parecida com Lenine puxa calmamente a persiana contra a noite. Era assim, essencialmente, no fundo, no fim. ''

Iris Murdoch

2011-02-07T15:12:00.000+01:00

É nesta intensidade de luz e de cor que ela se encontra,
A preparação do corpo e do espírito, antes de começar a ouvir a
música. Ela está com ela própria em cor e em forma,
Inspira, o corpo deve chegar um pouco mais além com liberdade,
sem forçar, para não partir.
O corpo também parte, dentro de uma mente partida.
A sua mente não está partida, solta-se para que o movimento do corpo
se solte em respiração descontraída..tem que chegar um pouco mais
além...a música começa a entrar em diálogo com o corpo.
Ela olha para o espelho, o que sente não está reflectido no espelho.
O corpo tem que se saber moldar, ele não é de borracha, mas molda-se.
Fazer o movimento. Fechar os olhos e esquecer o espelho...os músculos
doem. Demasiada rigidez, descomprimir para a libertação.
O movimento, sente o movimento, deixa o espelho.
Concentração e auto-controle, mas com alguma leveza de espírito.
Não interessa quando foi a ultima vez, a prática não tem sido feita,
mas a essência está lá.
Esquece tudo, começar de novo esquecer tudo o que aprendeu...
Dança com os sentidos, o corpo segue...os músculos doem.
Esquecer a dor, libertar movimento, libertar corpo, controlar a respiração.
Focar o olhar, focar o ponto....
Desligar a música, a dança será sem música...
Apenas a música da respiração, do movimento do corpo.
A ausência de pensamento.
A libertação.

- Que sentes Blue?

....O vento!

Foto: Juliette Binoche experimental dance theater “in-i”

2011-02-04T00:35:00.000+01:00

Oh sim!

2011-01-25T01:11:00.000+01:00

As palavras não lhe saem....foram substituídas pela raiva.
E da raiva surge o fogo, a ira....
Agacha-se tapa os ouvidos e cospe fogo, cospe todo....até conseguir respirar novamente.....
O fogo que ela sente todos os dias cada vez que abres a boca...e pensas que lhe trazes mel, esse mel que devoras do prato onde comes...e te asfixia os pensamentos...e transportas os dela sem lhe pedires autorização.
Agacha-se e tapa os ouvidos, os olhos e cospe fogo...à espera de os abrir e que surja o milagre que ela já deixou de acreditar. Mas continua ali embrulhada naquele falso mel...que a faz cuspir sobre ti. Estás cego.

false flags

2011-01-25T00:42:00.000+01:00

Sly

2011-01-25T00:34:00.000+01:00

2011-01-21T00:42:00.000+01:00

''I know you're so sad
So sad you can't cry
But I know you let go
Although you can't remember why

Your lipstick don't fit
Your strap's coming loose
You're out in the hall
Waltzing the blues

Now you hurt somewhere
They won't find a bruise
You've been learning to walk
In those dancin' shoes

I had a mama
She told me 'bout you
She said true love don't lie
You touch that woman
And the smoke won't leave your eyes

You're talking, you walk
'Cause you can't refuse
Learning to walk
In those dancin' shoes

Now you hurt somewhere
They won't find a bruise
Learning to walk
In those dancin' shoes''

2011-01-20T00:44:00.000+01:00

«A porta abriu-se sem que ninguém lhe tivesse tocado. O vento trouxe as folhas para dentro de casa, num movimento suave, com algo de musical. A porta estava aberta e o vento fazia as folhas entrarem no vestíbulo. As folhas tinham um tom castanho, algumas vermelho forte. Devia ser o Outono. A rapariga de vestido castanho estava imóvel num canto. Olhava para a porta com uma expressão assustada. Era ainda mais jovem do que eu, e muito bonita. Ele gosta de nós jovens e bonitas. Eles gostam de nós jovens e bonitas.»

Ana Teresa Pereira

2011-01-18T01:35:00.000+01:00

what can we do?

at their best, there is gentleness in Humanity.
some understanding and, at times, acts of
courage
but all in all it is a mass, a glob that doesn't
have too much.
it is like a large animal deep in sleep and
almost nothing can awaken it.
when activated it's best at brutality,
selfishness, unjust judgments, murder.

what can we do with it, this Humanity?

nothing.

avoid the thing as much as possible.
treat it as you would anything poisonous, vicious
and mindless.
but be careful. it has enacted laws to protect
itself from you.
it can kill you without cause.
and to escape it you must be subtle.
few escape.

it's up to you to figure a plan.

I have met nobody who has escaped.
I have met some of the great and
famous but they have not escaped
for they are only great and famous within
Humanity.

I have not escaped
but I have not failed in trying again and
again.

before my death I hope to obtain my

life.

Charles Bukowski -from blank gun silencer - 1994
Charles Bukowski drawing

2011-01-15T00:29:00.000+01:00

Johnny Cash God's Gonna Cut You Down. Watch more top selected videos about: God'sgonna cut yuo down, Johnny Cash

You can run on for a long time
Run on for a long time
Run on for a long time
Sooner or later God'll cut you down
Sooner or later God'll cut you down

Go tell that long tongue liar
Go and tell that midnight rider
Tell the rambler, the gambler, the back biter
Tell 'em that God's gonna cut 'em down
Tell 'em that God's gonna cut 'em down

Well my goodness gracious let me tell you the news
My head's been wet with the midnight dew
I've been down on bended knee talkin' to the man from Galilee
He spoke to me in the voice so sweet
I thought I heard the shuffle of the angel's feet
He called my name and my heart stood still
When he said, "John go do My will!"

Go tell that long tongue liar
Go and tell that midnight rider
Tell the rambler, the gambler, the back biter
Tell 'em that God's gonna cut 'em down
Tell 'em that God's gonna cut 'em down

You can run on for a long time
Run on for a long time
Run on for a long time
Sooner or later God'll cut you down
Sooner or later God'll cut you down

Well you may throw your rock and hide your hand
Workin' in the dark against your fellow man
But as sure as God made black and white
What's done in the dark will be brought to the light

You can run on for a long time
Run on for a long time
Run on for a long time
Sooner or later God'll cut you down
Sooner or later God'll cut you down

Go tell that long tongue liar
Go and tell that midnight rider
Tell the rambler, the gambler, the back biter
Tell 'em that God's gonna cut you down
Tell 'em that God's gonna cut you down
Tell 'em that God's gonna cut you down

JOHNNY CASH

2011-01-14T01:51:00.000+01:00

Olhem-na, deitada na relva, com o seu leve vestido de florzinhas. “És uma mistura de mulher, bicho e nevoeiro”, disseram-lhe um dia.

Ana Teresa Pereira

Cherry Tree.....

2011-01-12T23:53:00.001+01:00

Take us down and all apart
Cherry Tree
Lay us out on the table

Your sharp alright

But no one is asking so leave it alone
Leave it alone
Can we
No one is asking so leave it alone
Leave it alone
Can we

Loose lips sink ships...

Dont Look at me
Im only breathing
Dont look at me im indiscreet
Dont look at me
Im only breathing
Dont look at me im indiscreet

Your sharp alright

But no one is asking so leave it alone
Leave it alone
Can we
No one is asking so leave it alone
Leave it alone
Can we

Loose lips sink ships...

Can we show
A little discipline
Can we show
A little discipline
Can we
Can we

Loose lips sink ships...

Can we show
A little discipline
Can we show
A little discipline
Can we
Can we

Loose lips sink ships...

The National

2011-01-12T01:54:00.000+01:00

A porta da casa voltou a abrir-se, mesmo com a luz a ferir-lhe os olhos. Esperou algum tempo até se habituar novamente à claridade e inspirou profundamente o ar de fora.
Estava na hora de abrir todas as janelas da casa. Deixar entrar o ar e a luz naquela casa, que já cheira a mofo de estar fechada à tantos dias.
A casa pode voltar a respirar.
A casa precisa de flores, precisa de cor,de aromas adocicados.
Olhou para o espelho e não se reconheceu.Purificou-se com água e sais, desembaraçou o seu longo cabelo, o seu rosto estava magro assim como seu corpo.
Pintou os olhos e os lábios.Vestiu-se com cores e viu a transformação.Os seus olhos ainda brilham. Ao anoitecer regressará a casa. Nessa altura sentirá a casa novamente habitável.
Os pássaros estam à sua espera nas árvores.

Foto: Emmanuelle Beart

2011-01-11T23:39:00.000+01:00

(...)perturbante!...Incrivelmente bom e perturbante!

2010-12-02T16:55:00.000+01:00

2010-11-29T03:10:00.000+01:00

''Todo instante que passávamos juntos
Era uma celebração, como a Epifama,
No mundo inteiro, nós dois sozinhos.
Eras mais audaciosa, mais leve que a asa de um
pássaro,
Estonteante como uma vertigem, corrias escada
abaixo
Dois degraus por vez, e me conduzias
Por entre lilases úmidos, até teu domínio,
No outro lado, para além do espelho.
Quando chegava a noite eu conseguia a graça,
Os portões do altar se escancaravam,
E nossa nudez brilhava na escuridão
Que caía vagarosa. E ao despertar
Eu dizia, "Abençoada sejas!"
E sabia que minha benção era impertinente:
Dormias, os lilases estendiam-se da mesa
Para tocar tuas pálpebras com um universo de azul,
E tu recebias o toque sobre as pálpebras,
E elas permaneciam imóveis, e tua mão ainda
estava quente.
Havia nos vibrantes dentro do cristal,
Montanhas assomavam por entre a neblina, mares
espumavam,
E tu seguravas uma esfera de cristal nas mãos,
Sentada num trono ainda adormecida.
E — Deus do céu! — tu me pertencias.
Acordavas e transfiguravas
As palavras que as pessoas pronunciam todos
os dias,
E a fala enchia-se até transbordar
De poder ressonante, e a palavra ' 'tu''
Descobria seu novo significado: "rei".
Objetos comuns transfiguravam-se imediatamente,
Tudo — o jarro, a bacia — quando,
Entre nós como uma sentinela,
Era colocada a água, laminar e firme.
Éramos conduzidos, sem saber para onde;
Como miragens, diante de nós recuavam
Cidades construídas por milagre,
Havia hortelã silvestre sob nossos pés,
Pássaros faziam a mesma rota que nós,
E no rio peixes nadavam correnteza acima,
E o céu se desenrolava diante de nossos olhos.
Enquanto isso o destino seguia nossos passos
Como um louco de navalha na mão.''

"Os Primeiros Encontros" de Arseni Tarkovski

A Place Called Home....

2010-11-28T20:47:00.000+01:00

Para o final de Domingo....

2010-11-27T01:03:00.000+01:00

“...and the room was blue with cold, colder than the
cold of fairy tales: lie down my heart among the igloo flowers
of snow. (...) why do you wait upon the threshold?
Ah, do come inside, it is so cold out there.”

Truman Capote

plus d'hiver...

2010-11-26T23:49:00.002+01:00

Nem tudo tem que fazer sentido....

2010-11-25T16:47:00.000+01:00

A entrada no seu mundo autista.

O seu olhar não reflectido no olhar de quem passa,

de quem está com ela, de quem vai ao seu encontro.

As palavras não lhe saiem, ela não pertence aqui nem além.

O esforço da presença pedida diária...

presença não presente.

O total afastamento mental perante a realidade oferecida.

A negação.

A negação total da sua vivência nessa realidade que ela não consegue estar, em

que ela não se encontra.

Ela já nem se aguenta dentro de si mesma.

A procura do equilibrio, do seu equilibrio, não do equilibrio imposto.

Ela não está aqui, nem além.

Ela perdeu-se na clareira e não consegue ver os caminhos, o campo de visão estreitou dentro do seu

próprio cérebro.

A negação....em confronto com o esforço da presença obrigatória.

Ela não é daqui nem de além.

A procura interior, não para a fuga, mas para o reencontro.

O reencontro em caminhos perdidos dentro do seu campo de visão estreito...e ao mesmo tempo tão abrangente e impenetrável aos olhares exteriores.

As cores permanecem dentro de si, lá fora o mundo exterior a preto e branco.

O toque e a procura de olhos fechados.

Os arômas constantes em cada passo dado.

A busca dos sons que a mantêm no seu movimento.

O sabor do reencontro consigo mesma.....

- Blue, olha para a câmara....

3,2,1........

.....................Acção

Fotos: ''La Belle noiseuse (1991); Emmanuelle Béart; directed by Jacques Rivette; cinematography by William Lubtchansky

2010-11-23T00:36:00.000+01:00

Boa noite Camaleão...

2010-11-20T01:23:00.000+01:00

Até onde chega o limite do ser humano?
Que desafio difícil, esta coisa a que chamam maturidade....mas maturidade? De que maturidade falam?
Quando a minha não é igual à tua, à dele, à do outro.
O sofrimento pessoal, o sofrimento interno individual...a busca do crescimento interior de cada um.
Nem me venham dizer que sabem de que falo.
Cada um sabe do seu.
O meu é apenas meu.
E podem continuar a falar.......porque nada tem a ver com maturidade....a linguagem é outra, podemos passar à frente.
Não quero mais ruído.

Agora se não se importam gostaria de ser fotografada por este senhor.....Nobuyoshi Araki.

Foto: Nobuyoshi Araki, From the Series PaINting

2010-11-20T00:40:00.000+01:00

Qui suis-je ?
D’où je viens ?
Je suis Antonin Artaud
et que je le dise
comme je sais le dire
immédiatement
vous verrez mon corps actuel
voler en éclats
et se ramasser
sous dix mille aspects
notoires
un corps neuf
où vous ne pourrez
plus jamais
m’oublier.

ANTONIN ARTAUD